Me enamoré de Delia Garcés viendo la película Veinte años y una noche (1941), y buscando fotos de ella me enamoré de Nury Montsé, así como luce en esta foto.
Nury Montsé, Olinda Bozán and Delia Garcés.
26 junio, 2011
10 septiembre, 2010
22 julio, 2010
Himno a Isis*
Porque soy la primera y la última,
yo soy la venerada y la despreciada,
yo soy la prostituta y la santa,
yo soy la esposa y la virgen,
yo soy la madre y la hija
yo soy los brazos de mi madre,
yo soy la estéril, y numerosos son mis hijos,
yo soy la bien casada y la soltera,
yo soy la que da a luz y la que jamás procreó,
yo soy el consuelo de los dolores de parto
yo soy la madre de mi padre,
soy la hermana de mi marido, y él es mi hijo rechazado.
Respetádme siempre,
porque yo soy la escandalosa y la magnífica.
* descubierto en el siglo III o IV en Nag Hammadi.
Esto me hizo inmediatamente pensar en Fly Trap de Venom, para escuchar ese otro himno, clic acá.
23 junio, 2010
- ¡Te lo juro por los arabescos del rabo de mi gato! - Gritó desesperado y furioso Abbud Almotacín Musaraf, pero Mustafa Kemal Atatürk desoyó la súplica y de un sablazo límpio y silencioso cortó las manos que imploraban mudas en el aire.
Sin manos Abbud Almotacín Musaraf apenas vivió unos años más. El ojo verde y el otro ámbar de Mustafa Kemal Atatürk nunca volvieron a mirarlo.
26 mayo, 2010
22 abril, 2010
...this is a journey into sound...
.
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16 abril, 2010
03 marzo, 2010
07 enero, 2010
19 noviembre, 2009
04 septiembre, 2009
30 julio, 2009
28 julio, 2009
La nueva morada de Yac.
Yac se queda en casa, con nosotros:
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Ahora se porta mejor!
Para que se entienda, ver post anterior, clic aquí.
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27 julio, 2009
Desórdenes del sueño y un despertar feliz.
El domingo se complicó la siesta, por alguna razón Sofía no quiso o no pudo dormir, pese a que la madre intentó, no hubo caso. Aproveché la circunstancia y fui de visita a lo de mi vieja con la nena. Sofía visitaba a la abuela y yo almorzaba, tarde o tardísimo, ya que había estado esperando a mi hermano para hacerlo juntos y finalmente me plantó. Comimos. Sofía almorzó por segunda vez, no le dijo no a los ravioles de ricota (una de sus comidas preferidas) y aceptó de muy buena gana un Shimmy de dulce de leche. Empezó a cabecear y decreté siesta. Nos acostamos en la habitación que fuera mi habitación de la infancia. Ella arriba mío, acurrucada en mi pecho. Un excelente momento para hacer mimos con mi hijita. Le dije a mi vieja que me llamara a la hora. A las dos (!?) horas abrió la puerta para que "llegue el calor de la estufa". Yo aproveché para levantarme y despertar a Sofía. Volvimos a casa. A partir de ahí todo fue un derroche de energía fenomenal. Siempre divertida, jugó con la mamá, con los gatos, conmigo, sola. También hizo algún lío y en algún momento no supimos qué más hacer para contenerla. En la mitad de la noche se despertó, yo estaba levantado todavía y a partir de ese momento la madre y yo empezamos a lidiar con su sueño y con el nuestro. Se quedó dormida en su habitación con la puerta cerrada, previo llanto. Al rato, cuando creímos que estaba dormida, y que todos íbamos a dormir, le abrimos la puerta... oh sorpresa! estaba esperando del otro lado. Aparentemente se hizo la dormida, o dormitó sentada a escasos centímetros de la puerta. Después, incluso en nuestra cama, costó mucho que se volviera a dormir, con la madre no hubo caso, Sofía no paraba de moverse. Intenté yo y se quedó dormida, finalmente, pero a costa de que yo me desvelara. Así, desvelado, logré dormir recién una hora antes de tener que levantarme y cuando ya estábamos solos con Sofía (mi jermu entra antes que yo a trabajar). Sonó el despertador y lo apagué. Sofía, en cambio, se despertó y se levantó. Yo seguí durmiendo como un tronco una hora más... Vaya a saber qué hizo ella durante esa hora. No es que me sienta cómodo a ese respecto, ni que me resbale el hecho de que mi hija deambule por la casa sin que yo pueda supervisarla. Sino que me divierte pensar que fue capaz de hacerlo, de ponerse a jugar pese a que el padre no se despierte y que aproveche la ocación. Cuando me desperté la vi en el pasillo, caminaba hacia el comedor. Le grité: "Hola!". Y ella se largó a reir y a correr hacia la cama. Trepó agarrándose de las cobijas y gateó con energía hasta mí. Yo la abracé y le di un beso. Ella encantada. Después me ayudó a que la cambiara y preparara para ir al jardín, todo lo que puede un bebé de un año y medio. Cuando la dejé ante la portera, ella se fue hacia adentro caminando sola y me saludaba con la mano, mirando hacia atrás, mirandome a los ojos.
.
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22 junio, 2009
13 octubre, 2008
Trago: Kinoto Rocks
Trago: Kinoto RocksPaseando por el Puerto de frutos en Tigre me antojé con unos kinotos, hacía mucho tiempo que no comía y siempre tengo el recuerdo del sabor tan especial de los kinotos del árbol de la casa de mi abuela paterna. Bueno, me los compré y volví por la autopista comiéndolos, pero la verdad que éstos no estaban tan ricos, así que al llegar a casa algo tenía que hacer con tanto kinoto, así que se me ocurrió el siguiente trago:
6 Kinotos, enteros con cáscara
6 cubitos de hielo
6 cucharadas de té, al ras, de azucar
½ vaso de agua
2 medidas de Rhon...
6 Kinotos, enteros con cáscara
6 cubitos de hielo
6 cucharadas de té, al ras, de azucar
½ vaso de agua
2 medidas de Rhon...
...bastante bien para un abstemio ¿no?
24 junio, 2008
Cavilaciones...
Hace ya casi un año que recibí un email con este texto como presente, tal fue la palabra con que hacía mención al breve texto (sospecho que es un fragmento del libro Las pequeñas virtudes) de Natalia Ginzburg la persona que lo enviaba. Pensé largo y tendido sobre lo que la autora dice en pocas líneas. Pensé y repensé el texto en muchas oportunidades, en silencio y soledad, y otras en pleno bullicio, entre incontables personas y para mis adentros, sonriendo a veces por compromiso y para no distraerme y perder el hilo de mis pensamientos. Sigo pensando en las palabras de Natalia Ginzburg y en lo que significan, sobre todo, para mí hoy. Yo también lo comparto:
Las pequeñas virtudes.
Por lo que respecta a la educación de los hijos, creo que no hay que enseñarles las pequeñas virtudes, sino las grandes. No el ahorro, sino la generosidad y la indiferencia hacia el dinero; no la prudencia, sino el coraje y el desprecio por el peligro; no la astucia, sino la franqueza y el amor por la verdad; no la diplomacia sino el amor al prójimo y la abnegación; no el deseo del éxito, sino el deseo de ser y de saber.
…Terminamos por pedirles todo aquello que sólo puede darnos nuestra propia vocación, queremos que sean en todo obra nuestra, como si, por haberlos procreado una vez, pudiéramos seguir procreándolos a lo largo de toda la vida. Queremos que sean en todo obra nuestra, como si se tratase, no de seres humanos, sino de obras del espíritu. Pero si nosotros mismos tenemos una vocación, si no hemos renegado de ella ni la hemos traicionado, entonces podemos dejarlos germinar tranquilamente fuera de nosotros, rodeados de la sombra y el espacio que requiere el brote de una vocación, el brote de un ser. Esta es, quizá, la única posibilidad que tenemos de resultarles de alguna ayuda en la búsqueda de una vocación, tener nosotros mismos una vocación, conocerla, amarla y servirla con pasión, porque el amor a la vida genera amor a la vida.
Natalia Ginzburg.
Hace ya casi un año que recibí un email con este texto como presente, tal fue la palabra con que hacía mención al breve texto (sospecho que es un fragmento del libro Las pequeñas virtudes) de Natalia Ginzburg la persona que lo enviaba. Pensé largo y tendido sobre lo que la autora dice en pocas líneas. Pensé y repensé el texto en muchas oportunidades, en silencio y soledad, y otras en pleno bullicio, entre incontables personas y para mis adentros, sonriendo a veces por compromiso y para no distraerme y perder el hilo de mis pensamientos. Sigo pensando en las palabras de Natalia Ginzburg y en lo que significan, sobre todo, para mí hoy. Yo también lo comparto:
Las pequeñas virtudes.
Por lo que respecta a la educación de los hijos, creo que no hay que enseñarles las pequeñas virtudes, sino las grandes. No el ahorro, sino la generosidad y la indiferencia hacia el dinero; no la prudencia, sino el coraje y el desprecio por el peligro; no la astucia, sino la franqueza y el amor por la verdad; no la diplomacia sino el amor al prójimo y la abnegación; no el deseo del éxito, sino el deseo de ser y de saber.
…Terminamos por pedirles todo aquello que sólo puede darnos nuestra propia vocación, queremos que sean en todo obra nuestra, como si, por haberlos procreado una vez, pudiéramos seguir procreándolos a lo largo de toda la vida. Queremos que sean en todo obra nuestra, como si se tratase, no de seres humanos, sino de obras del espíritu. Pero si nosotros mismos tenemos una vocación, si no hemos renegado de ella ni la hemos traicionado, entonces podemos dejarlos germinar tranquilamente fuera de nosotros, rodeados de la sombra y el espacio que requiere el brote de una vocación, el brote de un ser. Esta es, quizá, la única posibilidad que tenemos de resultarles de alguna ayuda en la búsqueda de una vocación, tener nosotros mismos una vocación, conocerla, amarla y servirla con pasión, porque el amor a la vida genera amor a la vida.
Natalia Ginzburg.
31 diciembre, 2007
Aclaración
Este NO es un blog de actualidad por lo tanto se puede leer sin un orden cronológico y aunque el último post date de tiempo atrás. Comentarios, observaciones y críticas constructivas son bienvenidas. El que el autor no postee no significa que el blog esté abandonado, simplemente esta... reposando.
Este NO es un blog de actualidad por lo tanto se puede leer sin un orden cronológico y aunque el último post date de tiempo atrás. Comentarios, observaciones y críticas constructivas son bienvenidas. El que el autor no postee no significa que el blog esté abandonado, simplemente esta... reposando.
12 octubre, 2007
Joaquín Giannuzzi
Sobre el pasto declinante
un grillo se arrastró hasta mi sombra
y se detuvo, perplejo,
ante una amenaza de disolución.
Después se aplastó, buscando
su propia tumba
y sintió cómo el mundo se enfriaba.
Así fue el comienzo
de la verdad de un año que no amé.
Joaquín Giannuzzi en Wikipedia
Noticia en Clarín sobre el fallecimiento de Joaquín Giannuzzi
La poesía es una eterna juventud: Joaquín O. Giannuzzi, Pensamiento y Creación, por Por Mario Sampaolesi
Poemas
Poética
La poesía no nace.
Está allí, al alcance
de toda boca
para ser doblada, repetida, citada
total y textualmente.
Usted, al despertar esta mañana,
vio cosas, aquí y allá,
objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía es la que se está viendo.
De Señales de una causa personal, 1977
Tiroteo en la noche
Una caliente contracción en el indefenso espacio
y los fogonazos en la oscuridad
nos arrojan a una épica impura.
Cada cosa es un blanco paralizado
bajo el ojo instantáneo del cazador. No es ésta
nuestra última cena, pero en las habitaciones
la época introduce más muertos
de los que merecemos. En el silencio que sigue
no hay ninguna explicación
sino una brusca asfixia en medio de la comida.
La mesa familiar es ahora
un centro fracturado. Nadie quiere la historia
en su plato de sopa, el síncope
detrás de la puerta. Pero el error
nos acerca a un combate donde arder a fondo:
ningún crimen es una verdad aislada.
La noche nos incluye y hay todavía un último disparo
distanciado e irónico: allá afuera
alguien se ha tomado su tiempo
para liberar nuestro juicio atascado.
Lo que ha sucedido busca equilibrio
en el cerebro. Un escalofrío en la vajilla
le pertenece y su bala final
ha definido la situación: un sitio para nosotros
en la ardiente comunidad de la cacería.
De Cabeza Final, 1991
Zona Bancaria
A mediodía, la cruda misión de la materia
silba en la zona de oro.
La divinidad está aquí por una especie
de delegación sombría,
pero la maquinaria bancaria trabaja para el cielo.
Qué propicio el tumulto
de las operaciones bursátiles, qué oportunidad tangible
para una conversión a lo sobrenatural.
Pues, ¿cómo no creer en el demonio,
mi paso de animal herido por esta tierra,
mientras huyo del templo corrido a latigazos,
la mercancía equivocada de la creación
dejando mi dinero
en manos de los oscuros príncipes de nuestro tiempo?
De Principios de incertidumbre, 1980
Sobre el pasto declinante
un grillo se arrastró hasta mi sombra
y se detuvo, perplejo,
ante una amenaza de disolución.
Después se aplastó, buscando
su propia tumba
y sintió cómo el mundo se enfriaba.
Así fue el comienzo
de la verdad de un año que no amé.
Joaquín Giannuzzi en Wikipedia
Noticia en Clarín sobre el fallecimiento de Joaquín Giannuzzi
La poesía es una eterna juventud: Joaquín O. Giannuzzi, Pensamiento y Creación, por Por Mario Sampaolesi
Poemas
Poética
La poesía no nace.
Está allí, al alcance
de toda boca
para ser doblada, repetida, citada
total y textualmente.
Usted, al despertar esta mañana,
vio cosas, aquí y allá,
objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía es la que se está viendo.
De Señales de una causa personal, 1977
Tiroteo en la noche
Una caliente contracción en el indefenso espacio
y los fogonazos en la oscuridad
nos arrojan a una épica impura.
Cada cosa es un blanco paralizado
bajo el ojo instantáneo del cazador. No es ésta
nuestra última cena, pero en las habitaciones
la época introduce más muertos
de los que merecemos. En el silencio que sigue
no hay ninguna explicación
sino una brusca asfixia en medio de la comida.
La mesa familiar es ahora
un centro fracturado. Nadie quiere la historia
en su plato de sopa, el síncope
detrás de la puerta. Pero el error
nos acerca a un combate donde arder a fondo:
ningún crimen es una verdad aislada.
La noche nos incluye y hay todavía un último disparo
distanciado e irónico: allá afuera
alguien se ha tomado su tiempo
para liberar nuestro juicio atascado.
Lo que ha sucedido busca equilibrio
en el cerebro. Un escalofrío en la vajilla
le pertenece y su bala final
ha definido la situación: un sitio para nosotros
en la ardiente comunidad de la cacería.
De Cabeza Final, 1991
Zona Bancaria
A mediodía, la cruda misión de la materia
silba en la zona de oro.
La divinidad está aquí por una especie
de delegación sombría,
pero la maquinaria bancaria trabaja para el cielo.
Qué propicio el tumulto
de las operaciones bursátiles, qué oportunidad tangible
para una conversión a lo sobrenatural.
Pues, ¿cómo no creer en el demonio,
mi paso de animal herido por esta tierra,
mientras huyo del templo corrido a latigazos,
la mercancía equivocada de la creación
dejando mi dinero
en manos de los oscuros príncipes de nuestro tiempo?
De Principios de incertidumbre, 1980
01 agosto, 2007
Nieblas del Riachuelo
Pieza musical: Nieblas Del Riachuelo, de Cobian y Cadicamo, interpretado por Cacho Tirao y Eduardo Falú.
Pinturas: de izquierda a derecha y de arriba hacia abajo: Atardecer 1948; Crepúsculo Amable 1951; Llegando al Riachuelo 1971 y Mañana Gris 1972 de Benito Quinquela Martín.
Ejercicio literario:
Gris puerto
Me conmueve la tristeza portuaria
su frío gris de postal antigua
me conmueve la soledad de su paisaje
de barcos y velas al viento.
El silencio quema sus brasas en el aire
bajo las cenizas del cielo
los árboles baten sus ramas de invierno
y agitan su savia invisible como incienso.
Me conmueve la soledad portuaria
absoluta y sin retorno, su estigma y su orgullo.
Pieza musical: Nieblas Del Riachuelo, de Cobian y Cadicamo, interpretado por Cacho Tirao y Eduardo Falú.
Pinturas: de izquierda a derecha y de arriba hacia abajo: Atardecer 1948; Crepúsculo Amable 1951; Llegando al Riachuelo 1971 y Mañana Gris 1972 de Benito Quinquela Martín.
Ejercicio literario:
Gris puerto
Me conmueve la tristeza portuaria
su frío gris de postal antigua
me conmueve la soledad de su paisaje
de barcos y velas al viento.
El silencio quema sus brasas en el aire
bajo las cenizas del cielo
los árboles baten sus ramas de invierno
y agitan su savia invisible como incienso.
Me conmueve la soledad portuaria
absoluta y sin retorno, su estigma y su orgullo.
27 julio, 2007
Astronomy Domine - Voi Vod (cover de un tema de Pink Floyd)
Letra:
Lime and limpid green
a second scene,
A fight between the blue
you once knew.
Floating down the sound resounds
Around the icy waters underground
Jupiter and Saturn
Oberon Miranda and Titania
Neptune Titan
Stars can frighten...
Blinding signs flap flicker flicker flicker
Blam pow pow
Stairway scare Dan Dare,who's there?
Lime and limpid green
The sound surrounds the icy waters under
Lime and limpid green
The sound surrounds the icy waters
Underground
Pink Floyd (Syd Barret)
Letra:
Lime and limpid green
a second scene,
A fight between the blue
you once knew.
Floating down the sound resounds
Around the icy waters underground
Jupiter and Saturn
Oberon Miranda and Titania
Neptune Titan
Stars can frighten...
Blinding signs flap flicker flicker flicker
Blam pow pow
Stairway scare Dan Dare,who's there?
Lime and limpid green
The sound surrounds the icy waters under
Lime and limpid green
The sound surrounds the icy waters
Underground
Pink Floyd (Syd Barret)
30 junio, 2007
Ciencia y literatura (fragmento*)
El auténtico poeta y el verdadero científico no son extraños. Penetran en la naturaleza como dos amigos. Miradles pasear por los campos y bosques estivales. El más joven es mucho más activo e inquisitivo; de vez en cuando se aparta a un lado para examinar algún objeto con más detenimiento, arranca una flor, guarda cuidadosamente una cáscara, persigue a un pájaro, contempla una mariposa; después da vuelta a una piedra para escudriñar lo que hay debajo, se asoma a los pantanos, arranca un fragmento de roca, y en todo momento parece estar interesadísimo en conocer algo particular y especial de las cosas que le rodean. El de más edad tiene un aire de contemplación y gozo más ociosos; su curiosidad por los detalles es menor, y parece más deseoso de armonizar con el espíritu de la totalidad. Sin embargo, cuando su joven compañero le ofrece alguna información nueva y detallada, ¡con qué atención le escucha! ¡Cuán seguro y reflexivo es su aprecio! Los intereses de ambos con respecto al Universo son muy distintos, pero de ningún modo opuestos ni capaces de destruirse mutuamente.
*Fragmento del libro: "El escarabajo sagrado", Martin Gardner. Salvat.
El auténtico poeta y el verdadero científico no son extraños. Penetran en la naturaleza como dos amigos. Miradles pasear por los campos y bosques estivales. El más joven es mucho más activo e inquisitivo; de vez en cuando se aparta a un lado para examinar algún objeto con más detenimiento, arranca una flor, guarda cuidadosamente una cáscara, persigue a un pájaro, contempla una mariposa; después da vuelta a una piedra para escudriñar lo que hay debajo, se asoma a los pantanos, arranca un fragmento de roca, y en todo momento parece estar interesadísimo en conocer algo particular y especial de las cosas que le rodean. El de más edad tiene un aire de contemplación y gozo más ociosos; su curiosidad por los detalles es menor, y parece más deseoso de armonizar con el espíritu de la totalidad. Sin embargo, cuando su joven compañero le ofrece alguna información nueva y detallada, ¡con qué atención le escucha! ¡Cuán seguro y reflexivo es su aprecio! Los intereses de ambos con respecto al Universo son muy distintos, pero de ningún modo opuestos ni capaces de destruirse mutuamente.
*Fragmento del libro: "El escarabajo sagrado", Martin Gardner. Salvat.
08 junio, 2007
23 mayo, 2007
Ejercicio de evocación fragmentaria.
Modo de ejecución:
1) Inicie el tema musical.
2) Mire fijo la imágen durante unos segundos.
3) Lea una frase.
4) Vuelva a mirar fijo la imágen durante unos segundos.
5) Repita los puntos 3 y 4 hasta terminar.
6) Cierre los ojos y descanse.
Pieza Musical*
- Declaro tolerancia cero a la estupidez humana y me suicido para mantener la coherencia de mis ideales.
*Matilda Mother - Pink Floyd
Modo de ejecución:
1) Inicie el tema musical.
2) Mire fijo la imágen durante unos segundos.
3) Lea una frase.
4) Vuelva a mirar fijo la imágen durante unos segundos.
5) Repita los puntos 3 y 4 hasta terminar.
6) Cierre los ojos y descanse.
Pieza Musical*
Frases:
- Lo único imposible son los muertos...
- ¡¡¡Mi vieja es un Caniche Toy enfermo!!!
- Mantengo una guerra de guerrillas contra dios; y es una guerra declarada, mi amigo.
- ...hay taradas por todas partes... ¡el mundo es una mina idiota!
- ...me estoy yendo por el drenaje de la vida y ya no hay remedio para mi...
- Percibo la realidad desde unos agujeros pequeños practicados en una caja de cartón que tengo puesta en la cabeza...
- No crea Ud., a veces no hay nadie al frente, sólo un piloto automático de carne...
- Lo único imposible son los muertos...
- ¡¡¡Mi vieja es un Caniche Toy enfermo!!!
- Mantengo una guerra de guerrillas contra dios; y es una guerra declarada, mi amigo.
- ...hay taradas por todas partes... ¡el mundo es una mina idiota!
- ...me estoy yendo por el drenaje de la vida y ya no hay remedio para mi...
- Percibo la realidad desde unos agujeros pequeños practicados en una caja de cartón que tengo puesta en la cabeza...
- No crea Ud., a veces no hay nadie al frente, sólo un piloto automático de carne...
- Declaro tolerancia cero a la estupidez humana y me suicido para mantener la coherencia de mis ideales.
*Matilda Mother - Pink Floyd
14 mayo, 2007
La tarde
(Atahualpa Yupanqui)
Va rejuntando sus cobres
sobre los campos la tarde
alarga su sombra el árbol
como queriendo fugarse
Hacia los montes vecinos
pasan volando las aves
y la perdiz silba tímida
oculta en los pajonales
Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire
mientras rejunta sus cobres
sobre los campos la tarde
Pasa un jinete de sombras
llevando en ancas la tarde
la va a esconder en la sierra
donde no la encuentre nadie
Al abrigo de una choza
ha de vivir su romance
sobre un poncho de misterio
detrás de los pedregales
Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire
mientras se pierde el jinete
llevando en ancas la tarde
Campo de la patria mia
distancia, amor y paisaje
que hermoso es vivir cantando
junto al adios de la tarde
Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire...
(Atahualpa Yupanqui)
Va rejuntando sus cobres
sobre los campos la tarde
alarga su sombra el árbol
como queriendo fugarse
Hacia los montes vecinos
pasan volando las aves
y la perdiz silba tímida
oculta en los pajonales
Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire
mientras rejunta sus cobres
sobre los campos la tarde
Pasa un jinete de sombras
llevando en ancas la tarde
la va a esconder en la sierra
donde no la encuentre nadie
Al abrigo de una choza
ha de vivir su romance
sobre un poncho de misterio
detrás de los pedregales
Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire
mientras se pierde el jinete
llevando en ancas la tarde
Campo de la patria mia
distancia, amor y paisaje
que hermoso es vivir cantando
junto al adios de la tarde
Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire...
03 mayo, 2007
Hipótesis de la masacre y su soliloquio*
Cho Seung-Hui
¡Pelo qué pelazo de sulcoleano pelotúdo que sos Chop Suey! ¿¡cómo mielda se te vascapal un tilo en la cala de la Yessi!? ¿¡Vó só boludo só!? Tlajite la pistola páselte el pija y mostlalselá ¿¡y le meté un tilo en la boca!? ¡¡¡La minita testaba dando bola gil!!! ¿¡qué otla minita va conseguí ahola que te dé bola, eh, con esa cala y esos glanos de mielda que tené, pelotúdo!? Jé… jejejé… la cabeza a la Yessi le estalió como uno de mis glanos en el espejo… ¡pelo que pelotúdo que está desde que te viniste a la Algentina…! ¡Ahola que está muelta no telavá podel cogé…! ¿Lo qué…? ¿Qué le pasa a este salame? ¿¡qué glitá gil!? ¡Palá de glitá gil, palá…! ¡Uh a este lo pongo! ¡Tomá gil, en la oleja! Y otla en la panza… jejeje, ta bueno, cómo se letuelce… A la Yessi la bala lentló mejó, no sé pol qué loco pelo me gustó má. Este no pala de letolcelse… ¡Tomá, en la espalda gil! ¡Tomá tlé má en el culo pol asqueloso! ¡Qué de gelatina que tenía este adentlo…!
¿¡Y ahola qué hacemo Chop Suey, eh, cómo la aleglá esta, eh, vilgen glanoso de mielda!? No podé acé nada bien, eh… “Sulcoleano pelotúdo tiene manos de jelopa, se le escapa un tilo y mata a companiela de la noctulna de Belnal”, sale maniana en Clónica, jé, jejeje, en la tele la pantaya loja y la música esa toda loca, jé, y despué el goldo cabezón puto ese diciendo: “fue plimicia de Clónica… único medio en el lugal… lo pescamos a Chop Suey estlangulándose la gayina despué de lo asesinato”, jejeje… ¡Uh se me está palando…! ¡só calentón vieja eh!
¡Qué buenas paja que me clavé! El Chopy una masa, vilgen pelo dulo como un palo el tipo…
¡Qué, qué! ¡Tomatelá loco, tomatelá…! Yo no hice nada vieja, ¿¡qué dos, qué dos, gil, qué glitá!? ¿Cómo se dio cuenta el salame este… si yo celé bien la puelta del baño…? ¡No glité, no glité vieja! ¿Qué hablá, qué… entlegá qué? No entlego nada vieja ¿¡qué vó no te tocá loco!? ¿Qué só puto só, me quelé clavá a mi, gil? Sí, me clavé dó paja y lo qué vieja… ¿vó no te tocá loco? ¡¡¡No glité!!! Uh, nú, se me escapó un tilo má… jé, tomá otlo, quelé má, tomá otlo má… gil… buena, buena, ya me clavé tlé, vámo que maniana la pantaya de Clónica vastal buenísima, ¡uh, ayá va otlo coliendo, tomá, cuatlo! ¡otlo má, cinco… seí, siete, jejeje, ocho, nueve… abajo la mesa, tomá puto, dié, once… vamó! ¿¡Eh viejo moiye qué te malentoná loco!? Tomá puto… doce, tlece, catolce, quince, dieciséi, diecisiete… …tleintaidó, uh, que buen númelo loco, el del balba… vámo a seguil Chop Suey que hay má munieco pá tumbá… ¿¡qué pasa con elalma loco!? Se tlabó, a vel…
* la idea original del accidente como motivo de la masacre de Virginia Tech es de Yaya, o por lo menos yo la conocí de parte de su enorme aporte, gracias.
¿¡Y ahola qué hacemo Chop Suey, eh, cómo la aleglá esta, eh, vilgen glanoso de mielda!? No podé acé nada bien, eh… “Sulcoleano pelotúdo tiene manos de jelopa, se le escapa un tilo y mata a companiela de la noctulna de Belnal”, sale maniana en Clónica, jé, jejeje, en la tele la pantaya loja y la música esa toda loca, jé, y despué el goldo cabezón puto ese diciendo: “fue plimicia de Clónica… único medio en el lugal… lo pescamos a Chop Suey estlangulándose la gayina despué de lo asesinato”, jejeje… ¡Uh se me está palando…! ¡só calentón vieja eh!
¡Qué buenas paja que me clavé! El Chopy una masa, vilgen pelo dulo como un palo el tipo…
¡Qué, qué! ¡Tomatelá loco, tomatelá…! Yo no hice nada vieja, ¿¡qué dos, qué dos, gil, qué glitá!? ¿Cómo se dio cuenta el salame este… si yo celé bien la puelta del baño…? ¡No glité, no glité vieja! ¿Qué hablá, qué… entlegá qué? No entlego nada vieja ¿¡qué vó no te tocá loco!? ¿Qué só puto só, me quelé clavá a mi, gil? Sí, me clavé dó paja y lo qué vieja… ¿vó no te tocá loco? ¡¡¡No glité!!! Uh, nú, se me escapó un tilo má… jé, tomá otlo, quelé má, tomá otlo má… gil… buena, buena, ya me clavé tlé, vámo que maniana la pantaya de Clónica vastal buenísima, ¡uh, ayá va otlo coliendo, tomá, cuatlo! ¡otlo má, cinco… seí, siete, jejeje, ocho, nueve… abajo la mesa, tomá puto, dié, once… vamó! ¿¡Eh viejo moiye qué te malentoná loco!? Tomá puto… doce, tlece, catolce, quince, dieciséi, diecisiete… …tleintaidó, uh, que buen númelo loco, el del balba… vámo a seguil Chop Suey que hay má munieco pá tumbá… ¿¡qué pasa con elalma loco!? Se tlabó, a vel…
* la idea original del accidente como motivo de la masacre de Virginia Tech es de Yaya, o por lo menos yo la conocí de parte de su enorme aporte, gracias.
17 abril, 2007
05 abril, 2007
Empezar de nuevo...
Yo le tenía miedo a la oscuridad,
hasta que las noches se hicieron largas y sin luz.
Yo no resistía el frío fácilmente,
hasta que aprendí a subsistir en ese estado.
Yo le tenía miedo a los muertos,
hasta que tuve que dormir en el cementerio.
Más aún, yo le tenía miedo al espanto,
hasta que tuve que dormir en el crematorio.
Yo sentía rechazo por los rosarinos y por los porteños,
hasta que me dieron abrigo y alimento.
Yo sentía rechazo por los judíos,
hasta que le dieron medicamentos a mis hijos.
Yo lucía vanidoso mi pullover nuevo,
hasta que se lo di a un niño con hipotermia.
Yo elegía cuidadosamente mi comida,
hasta que tuve hambre.
Yo desconfiaba de la tez cobriza,
hasta que un brazo fuerte me sacó del agua.
Yo creía haber visto muchas cosas,
hasta que vi a mi pueblo deambulando sin rumbo por las calles.
Yo no quería al perro de mi vecino,
hasta que aquella noche lo sentí llorar hasta ahogarse.
Yo no me acordaba de los ancianos,
hasta que tuve que participar en los rescates.
Yo no sabía cocinar,
hasta que tuve frente a mí una olla con arroz y niños con hambre.
Yo creía que mi casa era más importante que las otras,
hasta que todas quedaron cubiertas por las aguas.
Yo estaba orgulloso de mi nombre y apellido,
hasta que todos nos transformamos en seres anónimos.
Yo casi no escuchaba radio,
hasta que fue la que mantuvo viva mi energía.
Yo criticaba a los bulliciosos estudiantes,
hasta que de a cientos me tendieron sus manos solidarias.
Yo estaba bastante seguro de cómo serían mis próximos años,
pero ahora ya no tanto.
Yo vivía en una comunidad con una clase política,
pero ahora espero que se la haya llevado la corriente.
Yo no recordaba el nombre de todas las provincias,
pero ahora las tengo a todas en mi corazón.
Yo no tenía buena memoria,
tal vez por eso ahora no recuerde a todos,
pero tendré igual lo que me queda de vida para agradecer a todos.
Yo no te conocía,
ahora eres mi hermano.
Teníamos un río,
Ahora somos parte de él.
Es la mañana.
Ya salió el sol y no hace tanto frío.
Gracias a Dios.
Vamos a empezar de nuevo.
Un inundado, Santa Fe, Argentina,
Mayo 2, 2003
Fuente: Asociacion internacional de hidrogeólogos
Yo le tenía miedo a la oscuridad,
hasta que las noches se hicieron largas y sin luz.
Yo no resistía el frío fácilmente,
hasta que aprendí a subsistir en ese estado.
Yo le tenía miedo a los muertos,
hasta que tuve que dormir en el cementerio.
Más aún, yo le tenía miedo al espanto,
hasta que tuve que dormir en el crematorio.
Yo sentía rechazo por los rosarinos y por los porteños,
hasta que me dieron abrigo y alimento.
Yo sentía rechazo por los judíos,
hasta que le dieron medicamentos a mis hijos.
Yo lucía vanidoso mi pullover nuevo,
hasta que se lo di a un niño con hipotermia.
Yo elegía cuidadosamente mi comida,
hasta que tuve hambre.
Yo desconfiaba de la tez cobriza,
hasta que un brazo fuerte me sacó del agua.
Yo creía haber visto muchas cosas,
hasta que vi a mi pueblo deambulando sin rumbo por las calles.
Yo no quería al perro de mi vecino,
hasta que aquella noche lo sentí llorar hasta ahogarse.
Yo no me acordaba de los ancianos,
hasta que tuve que participar en los rescates.
Yo no sabía cocinar,
hasta que tuve frente a mí una olla con arroz y niños con hambre.
Yo creía que mi casa era más importante que las otras,
hasta que todas quedaron cubiertas por las aguas.
Yo estaba orgulloso de mi nombre y apellido,
hasta que todos nos transformamos en seres anónimos.
Yo casi no escuchaba radio,
hasta que fue la que mantuvo viva mi energía.
Yo criticaba a los bulliciosos estudiantes,
hasta que de a cientos me tendieron sus manos solidarias.
Yo estaba bastante seguro de cómo serían mis próximos años,
pero ahora ya no tanto.
Yo vivía en una comunidad con una clase política,
pero ahora espero que se la haya llevado la corriente.
Yo no recordaba el nombre de todas las provincias,
pero ahora las tengo a todas en mi corazón.
Yo no tenía buena memoria,
tal vez por eso ahora no recuerde a todos,
pero tendré igual lo que me queda de vida para agradecer a todos.
Yo no te conocía,
ahora eres mi hermano.
Teníamos un río,
Ahora somos parte de él.
Es la mañana.
Ya salió el sol y no hace tanto frío.
Gracias a Dios.
Vamos a empezar de nuevo.
Un inundado, Santa Fe, Argentina,
Mayo 2, 2003
Fuente: Asociacion internacional de hidrogeólogos
21 marzo, 2007
15 marzo, 2007
Preguntitas sobre Dios.
(Atahualpa Yupanki)
Un dia yo pregunté:
¿Abuelo, donde esta Dios?.
Mi abuelo se puso triste,
y nada me respondio.
Mi abuelo murio en los campos,
sin rezo ni confesión.
Y lo enterraron los indios
flauta de caña y tambor.
Al tiempo yo pregunte:
¿Padre, qué sabes de Dios?
Mi padre se puso serio ,
y nada me respondió.
Mi padre murio en la mina,
sin doctor ni protección.
Color de sangre minera,
¡tiene el oro del patrón!.
Mi hermano vive en los montes,
y no conoce una flor.
Sudor, malaria, serpientes,
es la vida del leñador.
Y que nadie le pregunte
si sabe donde esta Dios.
Por su casa no ha pasado
tan importante señor.
Yo canto por los caminos,
y cuando estoy en prisión,
oigo las voces del pueblo,
que canta mejor que yo.
Hay un asunto en la tierra,
mas importante que Dios.
Y es que nadie escupa sangre,
para que otro viva mejor.
¿Que Dios vela por los pobres?
Tal vez si, y tal vez no .
Pero es seguro que almuerza,
en la mesa del patrón.
(Atahualpa Yupanki)
Un dia yo pregunté:
¿Abuelo, donde esta Dios?.
Mi abuelo se puso triste,
y nada me respondio.
Mi abuelo murio en los campos,
sin rezo ni confesión.
Y lo enterraron los indios
flauta de caña y tambor.
Al tiempo yo pregunte:
¿Padre, qué sabes de Dios?
Mi padre se puso serio ,
y nada me respondió.
Mi padre murio en la mina,
sin doctor ni protección.
Color de sangre minera,
¡tiene el oro del patrón!.
Mi hermano vive en los montes,
y no conoce una flor.
Sudor, malaria, serpientes,
es la vida del leñador.
Y que nadie le pregunte
si sabe donde esta Dios.
Por su casa no ha pasado
tan importante señor.
Yo canto por los caminos,
y cuando estoy en prisión,
oigo las voces del pueblo,
que canta mejor que yo.
Hay un asunto en la tierra,
mas importante que Dios.
Y es que nadie escupa sangre,
para que otro viva mejor.
¿Que Dios vela por los pobres?
Tal vez si, y tal vez no .
Pero es seguro que almuerza,
en la mesa del patrón.
09 marzo, 2007
Asociaciones espacio temporales.
La oficina vidriana ostenta en cada ventana un recorte de la ciudad y sus cúpulas bajo la lluvia. El gris de la alfombra se mimetiza con el gris de los edificios y del cielo cruzado por cables interminables. Cada ventana, afuera, es imitada adentro por los puestos de trabajo. En cada ventana lejana se advierte o sospecha que hay gente en sus menesteres, en cada puesto de trabajo hay personas como encerradas en cajas.
Se sienta en su escritorio a tomar un café, la tarde tiene un ritmo extraño, como de reloj detenido o de teatro despojado. En el marco del monitor hay unas letras plateadas IMB que él se queda mirando como si fuesen símbolos de una civilización extraña. El ruido de fondo de la oficina tiene algo de nido, de nido de ratas. Se coloca los auriculares, cierra los ojos y se funde en el clima obscuro de su música:
Inferno - You're gonna crash and burn...
Inferno - You're gonna burn in hell...
La foto fue tomada por un compañero de trabajo, quien anteriormente ya fuera compañero de trabajo pero para otra empresa, con él hicimos el juego que motivó este post que linkeo aquí.
La oficina vidriana ostenta en cada ventana un recorte de la ciudad y sus cúpulas bajo la lluvia. El gris de la alfombra se mimetiza con el gris de los edificios y del cielo cruzado por cables interminables. Cada ventana, afuera, es imitada adentro por los puestos de trabajo. En cada ventana lejana se advierte o sospecha que hay gente en sus menesteres, en cada puesto de trabajo hay personas como encerradas en cajas.Se sienta en su escritorio a tomar un café, la tarde tiene un ritmo extraño, como de reloj detenido o de teatro despojado. En el marco del monitor hay unas letras plateadas IMB que él se queda mirando como si fuesen símbolos de una civilización extraña. El ruido de fondo de la oficina tiene algo de nido, de nido de ratas. Se coloca los auriculares, cierra los ojos y se funde en el clima obscuro de su música:
Inferno - You're gonna crash and burn...
Inferno - You're gonna burn in hell...
La foto fue tomada por un compañero de trabajo, quien anteriormente ya fuera compañero de trabajo pero para otra empresa, con él hicimos el juego que motivó este post que linkeo aquí.
01 marzo, 2007
Insultos en la madrugada.
Son las cuatro de la mañana, ninguno de los dos parece tener sueño aunque estamos realmente muy cansados, incluso aburridos, pero nos quedamos despiertos con la esperanza, inútil quizás, de divertirnos con algo justo antes de acostarnos, como cada noche. Él tiene quince y yo treinta y cuatro años, ambos buscamos rumbos a nuestra manera, y como a veces los días persisten en vicisitudes que se 'apiñan', buscamos atajos y bálsamos. Pero para ser honesto la mayoría de las veces insultamos. Porque insultar desahóga profundamente al ser humano. Nosotros nos insultamos el uno al otro en verdadero signo de camaradería mientras con eso nos alentamos o advertimos. Sin embargo no utilizamos cualquier clase de insulto, sino unos bien refinados. No recuerdo a quien le escuchamos el primero, ni cuantos años atrás, lo cierto es que inmediatamente lo adoptamos con mi hermano, y pergeñamos otros. Cuando Maximiliano repitió por segunda vez su octavo grado, hace tan solo una semana, y vino bien tarde a casa para quedarse unos días de pelmazo, yo no encontraba palabras para asesorarlo, me temblaba la voz al querer aconsejarlo, casi me quiebro, pero finalmente pude ser fuerte y le dije:
- Maxi, la concha de tu abuela en patineta...
- Maxi, la concha de tu tía en la peluquería... (también se puede utilizar peletería)
- Maxi, la reconcha de tu gata en el pet shop... (inspirada en Ulalume, pobre gato)
Se aceptan cordialmente cualquier tipo de insultos que quieran sugerirme para que yo pueda verter con sabiduría sobre la cabeza indómita de mi hermano menor, muchas gracias.
Son las cuatro de la mañana, ninguno de los dos parece tener sueño aunque estamos realmente muy cansados, incluso aburridos, pero nos quedamos despiertos con la esperanza, inútil quizás, de divertirnos con algo justo antes de acostarnos, como cada noche. Él tiene quince y yo treinta y cuatro años, ambos buscamos rumbos a nuestra manera, y como a veces los días persisten en vicisitudes que se 'apiñan', buscamos atajos y bálsamos. Pero para ser honesto la mayoría de las veces insultamos. Porque insultar desahóga profundamente al ser humano. Nosotros nos insultamos el uno al otro en verdadero signo de camaradería mientras con eso nos alentamos o advertimos. Sin embargo no utilizamos cualquier clase de insulto, sino unos bien refinados. No recuerdo a quien le escuchamos el primero, ni cuantos años atrás, lo cierto es que inmediatamente lo adoptamos con mi hermano, y pergeñamos otros. Cuando Maximiliano repitió por segunda vez su octavo grado, hace tan solo una semana, y vino bien tarde a casa para quedarse unos días de pelmazo, yo no encontraba palabras para asesorarlo, me temblaba la voz al querer aconsejarlo, casi me quiebro, pero finalmente pude ser fuerte y le dije:- Maxi, la concha de tu abuela en patineta...
- Maxi, la concha de tu tía en la peluquería... (también se puede utilizar peletería)
- Maxi, la reconcha de tu gata en el pet shop... (inspirada en Ulalume, pobre gato)
Se aceptan cordialmente cualquier tipo de insultos que quieran sugerirme para que yo pueda verter con sabiduría sobre la cabeza indómita de mi hermano menor, muchas gracias.
22 febrero, 2007
20 febrero, 2007
El rumor de las hormigas.
- ¿Qué escribís? - le preguntó ella al sentarse.
El bar, con todas las mesas completas, parecía sostenerse con el murmullo de los presentes. Él había quedado solo unos minutos mientras ella había ido al baño, en esos minutos él se dio cuenta que no se escuchaba música sino un rumor de palabras que como una red lo sujetaba todo, y entonces había pensado para sí:
"Hablan como yo hablo, como yo vinieron con sus novias o amigos, estarán tratando de agradar, de ser queridos, de actuar el papel que mejor les sale, estarán en el inicio o el final de una pareja, o contando sus logros, sus preocupaciones, sus anhelos y sus miedos, o directamente se preguntarán para sus adentros quién los quiere mientras hablan sin parar, cuántos son sus afectos o si éstos superan los dedos de una mano..."
Así se había distraído, pensando, escuchando, y cuando no había podido fijar más la vista en un punto gris del salón del bar había sacado un lápiz y había escrito en una servilleta mientras todavía pensaba:
"Todos ellos como yo, el rumor del hervidero del hormiguero, el rumor de las hormigas como yo..."
Y luego había pensado en el pasado, en la Historia, en otros días llenos de bares llenos de gente llenos de murmullos saliendo de sus bocas y había sentido vértigo de ser y repetir el rictus desde el inicio de los tiempos.
- ¿Qué escribís? - volvió a preguntar ella.
La pregunta lo devolvió a la mesa de madera gastada, al vaso de vidrio con las servilletas de papel grueso, a los pocillos vacíos y a la borra del café, pero también a sus manos que temblaban y al lápiz y a la nota. No lloraba a fuerza de mover las piernas debajo de la mesa y de no pensar en lo que le estaba pasando.
- Nada, pavadas. - contestó. Sus ojos brillaban.
En la servilleta, con letra apretada, había escrito:
los guerreros del dolor interno
pelean a través de las guerras
no por un fin como meta
sino por la continuidad de los infiernos
que obstruyen pero también posibilitan.
- ¿Qué escribís? - le preguntó ella al sentarse.
El bar, con todas las mesas completas, parecía sostenerse con el murmullo de los presentes. Él había quedado solo unos minutos mientras ella había ido al baño, en esos minutos él se dio cuenta que no se escuchaba música sino un rumor de palabras que como una red lo sujetaba todo, y entonces había pensado para sí:
"Hablan como yo hablo, como yo vinieron con sus novias o amigos, estarán tratando de agradar, de ser queridos, de actuar el papel que mejor les sale, estarán en el inicio o el final de una pareja, o contando sus logros, sus preocupaciones, sus anhelos y sus miedos, o directamente se preguntarán para sus adentros quién los quiere mientras hablan sin parar, cuántos son sus afectos o si éstos superan los dedos de una mano..."
Así se había distraído, pensando, escuchando, y cuando no había podido fijar más la vista en un punto gris del salón del bar había sacado un lápiz y había escrito en una servilleta mientras todavía pensaba:
"Todos ellos como yo, el rumor del hervidero del hormiguero, el rumor de las hormigas como yo..."
Y luego había pensado en el pasado, en la Historia, en otros días llenos de bares llenos de gente llenos de murmullos saliendo de sus bocas y había sentido vértigo de ser y repetir el rictus desde el inicio de los tiempos.
- ¿Qué escribís? - volvió a preguntar ella.
La pregunta lo devolvió a la mesa de madera gastada, al vaso de vidrio con las servilletas de papel grueso, a los pocillos vacíos y a la borra del café, pero también a sus manos que temblaban y al lápiz y a la nota. No lloraba a fuerza de mover las piernas debajo de la mesa y de no pensar en lo que le estaba pasando.
- Nada, pavadas. - contestó. Sus ojos brillaban.
En la servilleta, con letra apretada, había escrito:
los guerreros del dolor interno
pelean a través de las guerras
no por un fin como meta
sino por la continuidad de los infiernos
que obstruyen pero también posibilitan.
13 febrero, 2007
Concierto fugaz.
Subte a las 7 de la tarde. Descubro que una chica sentada enfrente me esta mirando, disimula cuando la miro a los ojos. De manera furtiva después me observa mientras yo escribo algo en mi libretita. Un par de veces más la miro y ella mira hacia otro lado. Retomo la escritura y ella se acomoda, como para dormir, en el asiento. Escribo unas imágenes que hablan de un mundo sin lluvia, como un lamento seco y magro de vida que se extingue. Fecho la página mínima. Me paro y camino hacia la puerta, la chica advierte que me voy y me brinda una mirada triste que esta vez sostiene en mis ojos. Bajo, con cierta pena miro hacia atrás, hacia donde esta sentada la chica, y veo unos bucles largos que asoman por la ventana. Me tiento, vuelvo unos pasos y con ademán rápido le doy un tironcito de pelo. Al pasar por el molinete me doy vuelta y la chica me esta observando con una sonrisa franca que yo correspondo espontáneamente. Me quedo pensando en su mirada, en lo indecible que dicen sus ojos con tanta simpatía.Foto: Niños en una barcaza, Willy Ronis.
10 febrero, 2007
Videos que nos identifican y definen (a los argentinos).
Comparto con quienes lleguen hasta este post un link a una página que contiene videos musicales, programas de televisión clásicos y publicidades de la Argentina de años atrás. Yo me he entretenido largo rato viendo al Capitan Piluso, La Noticia Rebelde, las propagandas de La llama que llama y algunas otras joyas no tan antiguas. Hay mucho mas y me animo a decir que para todos los gustos e intereses.
Comparto con quienes lleguen hasta este post un link a una página que contiene videos musicales, programas de televisión clásicos y publicidades de la Argentina de años atrás. Yo me he entretenido largo rato viendo al Capitan Piluso, La Noticia Rebelde, las propagandas de La llama que llama y algunas otras joyas no tan antiguas. Hay mucho mas y me animo a decir que para todos los gustos e intereses.
07 febrero, 2007
Punto de vista lógico.
El ministerio de la fé, la casa del hombre, el templo de dios o el cuerpo poético me importan muy poco cuando me duele una muela o cuando una linda mujer de la que me enamoré me dice: no. Porque no hay rezo ni imagen poética que contenga la bastedad baldía del dolor.
En esas situaciones no tengo más brillo que un helecho que crece en silencio.
El ministerio de la fé, la casa del hombre, el templo de dios o el cuerpo poético me importan muy poco cuando me duele una muela o cuando una linda mujer de la que me enamoré me dice: no. Porque no hay rezo ni imagen poética que contenga la bastedad baldía del dolor.
En esas situaciones no tengo más brillo que un helecho que crece en silencio.
05 febrero, 2007
Manantial nocturno.
Cuatro de la madrugada, hace un calor insoportable, me despierto por el ruido del ventilador o por los nervios, es lo mismo, mi hermano duerme desparramado en la cama que improvisamos en el piso, el resto es quietud y oscuridad, también ventanas abiertas de los vecinos que se intuyen a través de la mía. Ni el piso camino a la cocina está fresco, abro la heladera y la luz blanquecina ilumina mi cuerpo, mi piel recibe como a un bálsamo el aire fresco que sale del artefacto. La jarra redonda y llena de agua fresca me espera como si fuera una mujer voluptuosa. Me sirvo en un vaso de vidrio y cuando voy por el segundo advierto que no soy el único que tiene sed, Ulalume también está tomando agua.#
#
Foto: Water Drops, Adam Hart-Davis.
#
Foto: Water Drops, Adam Hart-Davis.
02 febrero, 2007
Mensaje entrelazado.
El palimpsesto de la palabra se retuerce de significados cuando me hablas en tuidioma de ranas, y en vano mueves las manos y afinas los labios porque yo no
entiendo nada, no entiendo nada más que lo que creo que entiendo...
... y tu voz rápida que corre como un arroyo entre las piedras, y tu urgencia frágil que estalla en pedazos, y tus manos en picada o en pleno vuelo, no me dicen tanto como tus ojos que me hablan con voces de sombra y soles.
31 enero, 2007
Los ríos de la multitud.
Pintura: Gordon Dickinson, Crowd, link a la página del autor, clic aquí.
Pintura: Gordon Dickinson, Crowd, link a la página del autor, clic aquí.
29 enero, 2007
Panorama.
Camino ciego, pero mi cuerpo ve
a través de los espasmos del alma
la visión es ocre
como un disco incendiado
Como un bronce abrasado por el aire
la visión es panorámica
excesivamente alargada hacia los lados
tanto, que los extremos se juntan en el centro
Y tu estas a mi lado
te siento por las diferencias de presión del aire
cuando mueves los brazos
para librar mi frente del sudor
Camino por la planicie
de bronces hervidos en el aire
y tu, cada tanto, me acaricias
con tus manos escanciadas por minerales
Sé que estas llorando, llorando en silencio
pero no puedo sentir mas que espanto
espanto al comprobar que no me importa
tu rostro atravesado de lágrimas
Camino junto al rastro de océanos
que emana de tu llanto
hacia el horizonte abrasado de mármoles
y pájaros incendiados
Tus manos son helechos rozando mi rostro
y me regalan, suaves, lejanos manantiales
pero no me importa, sigo caminando
porque el silencio truena, truena soles blancos.
Camino ciego, pero mi cuerpo ve
a través de los espasmos del alma
la visión es ocre
como un disco incendiado
Como un bronce abrasado por el aire
la visión es panorámica
excesivamente alargada hacia los lados
tanto, que los extremos se juntan en el centro
Y tu estas a mi lado
te siento por las diferencias de presión del aire
cuando mueves los brazos
para librar mi frente del sudor
Camino por la planicie
de bronces hervidos en el aire
y tu, cada tanto, me acaricias
con tus manos escanciadas por minerales
Sé que estas llorando, llorando en silencio
pero no puedo sentir mas que espanto
espanto al comprobar que no me importa
tu rostro atravesado de lágrimas
Camino junto al rastro de océanos
que emana de tu llanto
hacia el horizonte abrasado de mármoles
y pájaros incendiados
Tus manos son helechos rozando mi rostro
y me regalan, suaves, lejanos manantiales
pero no me importa, sigo caminando
porque el silencio truena, truena soles blancos.
27 enero, 2007
Escalones.
Autor: Hermann Hesse
Así como toda flor se enmustia y toda juventud cede a la edad,
así también florecen sucesivos los peldaños de la vida;
a su tiempo flora toda sabiduría, toda virtud,
mas no les es dado durar eternamente.
Es menester que el corazón, a cada llamamiento,
esté pronto al adiós y a comenzar de nuevo,
esté dispuesto a darse, animoso y sin duelos,
a nuevas y distintas ataduras.
En el fondo de cada comienzo hay un hechizo
que nos protege y nos ayuda a vivir.
Debemos ir serenos y alegres por la Tierra,
atravesar espacio tras espacio
sin aferrarnos a ninguno, cual si fuera una patria;
el espíritu universal no quiere encadenarnos:
quiere que nos elevemos, que nos ensanchemos
escalón tras escalón. Apenas hemos ganado intimidad
en una morada y en un ambiene, ya todo empieza a languidecer:
sólo quien está pronto a partir y peregrinar
podrá eludir la parálisis que causa la costumbre.
Aun la hora de la muerte acaso nos coloque
frente a nuevos espacios que debamos andar:
las llamadas de la vida no acabarán jamás para nosotros...
¡Ea, pues, corazón arriba! ¡Despídete estás curado!
Otras lecturas de H. Hesse, clic aquí.
Autor: Hermann Hesse
Así como toda flor se enmustia y toda juventud cede a la edad,
así también florecen sucesivos los peldaños de la vida;
a su tiempo flora toda sabiduría, toda virtud,
mas no les es dado durar eternamente.
Es menester que el corazón, a cada llamamiento,
esté pronto al adiós y a comenzar de nuevo,
esté dispuesto a darse, animoso y sin duelos,
a nuevas y distintas ataduras.
En el fondo de cada comienzo hay un hechizo
que nos protege y nos ayuda a vivir.
Debemos ir serenos y alegres por la Tierra,
atravesar espacio tras espacio
sin aferrarnos a ninguno, cual si fuera una patria;
el espíritu universal no quiere encadenarnos:
quiere que nos elevemos, que nos ensanchemos
escalón tras escalón. Apenas hemos ganado intimidad
en una morada y en un ambiene, ya todo empieza a languidecer:
sólo quien está pronto a partir y peregrinar
podrá eludir la parálisis que causa la costumbre.
Aun la hora de la muerte acaso nos coloque
frente a nuevos espacios que debamos andar:
las llamadas de la vida no acabarán jamás para nosotros...
¡Ea, pues, corazón arriba! ¡Despídete estás curado!
Otras lecturas de H. Hesse, clic aquí.
26 enero, 2007
Capítulo XXXVI de "El Tunel" de Ernesto Sábato.
FUE UNA ESPERA interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los Ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.
¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado.
Como ejercicio o curiosidad podés leer un párrafo de su libro "La Resistencia" en el blog Alicia en el País que tiene relación directa con este otro.
FUE UNA ESPERA interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los Ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.
¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado.
Como ejercicio o curiosidad podés leer un párrafo de su libro "La Resistencia" en el blog Alicia en el País que tiene relación directa con este otro.
24 enero, 2007
Científicos afirman que los gatos también pueden desarrollar el mal de Alzheimer.
Investigadores británicos y estadounidenses descubrieron en el cerebro de los animales la misma proteína que causa una obstrucción dentro de las neuronas.
Los gatos pueden desarrollar una forma felina del mal de Alzheimer, una enfermedad neurológica y progresiva que en los seres humanos provoca la pérdida de la memoria, la demencia y, finalmente, la muerte. Según un estudio divulgado hoy por la revista "Journal of Feline Medicine", científicos británicos y estadounidenses han descubierto en el cerebro de los animales la misma proteína vinculada a la enfermedad, principalmente en seres humanos de edad avanzada. En las personas esa proteína causa una obstrucción dentro de las neuronas que obstaculiza el paso de los mensajes que debe procesar el cerebro. Según investigadores de la universidad de Edimburgo, St. Andrews, Bristol y California, la presencia de la proteína en los gatos es la prueba de que también pueden desarrollar la enfermedad. Las autopsias de los gatos que han sucumbido a la enfermedad podrían allanar el camino para el descubrimiento de información crucial sobre el desarrollo de la enfermedad y la posibilidad de crear tratamientos para los seres humanos, según señalan en su informe.
Hasta ahora se sabía que los gatos eran susceptibles a un tipo de demencia porque se habían descubierto placas en las neuronas de gatos ancianos, similares a las humanas. Sin embargo, el determinar la existencia de esta proteína, que es el segundo marcador clave de la enfermedad, los científicos dicen ahora estar seguros de que los gatos también sufren el mal de Alzheimer. Las últimas investigaciones veterinarias indican que aproximadamente un 28 por ciento de los gatos de entre 11 y 14 años desarrollan al menos un problema de conducta, y esto aumenta a más de 50 por ciento cuando son mayores de 15 años.
Fuente: diario Clarin http://www.clarin.com/diario/2006/12/06/um/m-01323063.htm
Investigadores británicos y estadounidenses descubrieron en el cerebro de los animales la misma proteína que causa una obstrucción dentro de las neuronas.
Los gatos pueden desarrollar una forma felina del mal de Alzheimer, una enfermedad neurológica y progresiva que en los seres humanos provoca la pérdida de la memoria, la demencia y, finalmente, la muerte. Según un estudio divulgado hoy por la revista "Journal of Feline Medicine", científicos británicos y estadounidenses han descubierto en el cerebro de los animales la misma proteína vinculada a la enfermedad, principalmente en seres humanos de edad avanzada. En las personas esa proteína causa una obstrucción dentro de las neuronas que obstaculiza el paso de los mensajes que debe procesar el cerebro. Según investigadores de la universidad de Edimburgo, St. Andrews, Bristol y California, la presencia de la proteína en los gatos es la prueba de que también pueden desarrollar la enfermedad. Las autopsias de los gatos que han sucumbido a la enfermedad podrían allanar el camino para el descubrimiento de información crucial sobre el desarrollo de la enfermedad y la posibilidad de crear tratamientos para los seres humanos, según señalan en su informe.Hasta ahora se sabía que los gatos eran susceptibles a un tipo de demencia porque se habían descubierto placas en las neuronas de gatos ancianos, similares a las humanas. Sin embargo, el determinar la existencia de esta proteína, que es el segundo marcador clave de la enfermedad, los científicos dicen ahora estar seguros de que los gatos también sufren el mal de Alzheimer. Las últimas investigaciones veterinarias indican que aproximadamente un 28 por ciento de los gatos de entre 11 y 14 años desarrollan al menos un problema de conducta, y esto aumenta a más de 50 por ciento cuando son mayores de 15 años.
Fuente: diario Clarin http://www.clarin.com/diario/2006/12/06/um/m-01323063.htm
19 enero, 2007
El Episodio del Enemigo [Jorge Luis Borges] - Andres Zaied.
Navegando en Youtube me encontré con este video que me llamó particularmente la atención, lo comparto, está muy bien hecho.
- Link directo: www.youtube.com/watch?v=0d4s2ZpEtHE
- Link a una nota a Andres Zaied, en zona moebius, clic aquí.
- Link a otro blog donde se comenta no solo el video de Andres Zaied sino también el hecho de los comentarios activos en la blogósfera, clic aquí.
- Link a una nota del diario Clarín sobre el video de Andres Zaied, clic aquí.
17 enero, 2007
14 enero, 2007
El naufragio inevitable.
...temo tanto morir como vivir, ¿acaso ambas cosas son lo mismo? ¡el hombre es atroz!
(Lehunam Nauj, El naufragio inevitable).
Tengo miedo del susurro del silencio
¿no escuchas el latido
de la maldad endémica del hombre?
Tengo miedo del susurro de mi mente
¿no oyes los pasos en las sombras
asechando la oscuridad en la luz?...temo tanto morir como vivir, ¿acaso ambas cosas son lo mismo? ¡el hombre es atroz!
(Lehunam Nauj, El naufragio inevitable).
Tengo miedo del susurro del silencio
¿no escuchas el latido
de la maldad endémica del hombre?
Tengo miedo del susurro de mi mente
¿no oyes los pasos en las sombras
Ciertas construcciones del hombre lo destruyen
su piel se desgarra en escaleras circulares
irrevocables bovedas del alma
para la criatura desenfrenada
que provoca miedo a dios.
Tengo miedo de estar solo
¿No ves los ojos desorbitados
bovinos, contemplando la muerte?
¿No ves la carne macilenta
tumbarse, oscilando a los lados?
El hombre es un dios tumefacto
perdido en su naturaleza
un espantapájaros en un cuadro
donde no hay campos, sino muerte.
12 enero, 2007
03 enero, 2007
Araucarias en Primeros Pinos.Todo empezó hace mucho, pero la referencia inmediata sería la de un domingo hace 10 días en el que salí a andar en bicicleta y terminé en el parque centenario tomando un poco de sol, tirado en el pasto. Es notable lo que se logra pensando tranquilo y en silencio, aquel día buscando respuestas me di cuenta que bien podía cambiar de trabajo y obtener así 15 días de vacaciones (sin goce de sueldo, claro) e irme solo al sur. Luego se sumaron propuestas, arranqué el viaje con mi querido amigo 6, juntos llegamos hasta Neuquén, manejando 7 horas cada uno y luego arribé solo a Primeros Pinos donde hice noche para salir a la mañana siguiente hacia Villa Pehuenia, donde me han prestando una cabaña. La foto corresponde a Primeros Pinos.
29 noviembre, 2006
23 noviembre, 2006
El tiempo en la penumbra.
El tiempo se condensa en el giro de un ventilador
en el lapso medido en ese ruido giratorio y oscilante
y la realidad es eso
es calor y penumbra
y es una puerta entre abierta o entre cerrada
y da lo mismo que sea aquí donde estoy
o en ese lugar en la memoria o en la imaginación
donde sostengo un vaso de vino
y miro la tarde y las sombras alargarse
en una provincia lejana
en una provincia, país adentro.
La foto pertenece a Alejandra Dominguez.
El tiempo se condensa en el giro de un ventilador
en el lapso medido en ese ruido giratorio y oscilante
y la realidad es eso
es calor y penumbra
y es una puerta entre abierta o entre cerrada
y da lo mismo que sea aquí donde estoy
o en ese lugar en la memoria o en la imaginación
donde sostengo un vaso de vino
y miro la tarde y las sombras alargarse
en una provincia lejana
en una provincia, país adentro.
La foto pertenece a Alejandra Dominguez.
27 octubre, 2006
La carta.
En soledad abro la carta, es de alguien que no veo hace años, es de una persona que me escribe, también, desde la soledad, desde su cubil de décadas de encierro que la fueron cercando. La carta me cuenta de dedos sigilosos que la surcan y de caricias que la sofocan y asfixian. Tendría que escribir mi respuesta pero me doy cuenta que no podría mas que decirle que la soledad es eso, justamente, caricias como el roce de cuerpos inertes que oscilan... Entonces guardo la carta en un cajón, me olvido que he recibido su aliento mustio al abrir el sobre y su caricia débil y ausente en sus palabras y actúo como si no hubiera recibido nada.
En soledad abro la carta, es de alguien que no veo hace años, es de una persona que me escribe, también, desde la soledad, desde su cubil de décadas de encierro que la fueron cercando. La carta me cuenta de dedos sigilosos que la surcan y de caricias que la sofocan y asfixian. Tendría que escribir mi respuesta pero me doy cuenta que no podría mas que decirle que la soledad es eso, justamente, caricias como el roce de cuerpos inertes que oscilan... Entonces guardo la carta en un cajón, me olvido que he recibido su aliento mustio al abrir el sobre y su caricia débil y ausente en sus palabras y actúo como si no hubiera recibido nada. 10 octubre, 2006
Gato con conjuntivitis y otras conjunciones.
Me despierto y veo que mi gata Ulalume tiene un ojo fulero, como una mandarina o como si le hubieran exprimido una mandarina adentro, es lo mismo. La llevo a la veterinaria, antes de ir a trabajar, para que la revisen:
Me hace entrar la medica veterinaria, en adelante MV, al consultorio y yo sujeto a Ulalume sobre la mesa de examen con ambas manos.
Me despierto y veo que mi gata Ulalume tiene un ojo fulero, como una mandarina o como si le hubieran exprimido una mandarina adentro, es lo mismo. La llevo a la veterinaria, antes de ir a trabajar, para que la revisen:Me hace entrar la medica veterinaria, en adelante MV, al consultorio y yo sujeto a Ulalume sobre la mesa de examen con ambas manos.
MV: Agarrela por favor.
Yo: disculpeme, ¿no ve que, justamente, es lo que estoy haciendo?
MV: Ah, no, pero yo no le estoy faltando el respeto.
Yo: y yo menos...
MV: (interrumpiendo) Si pero ud. me quiere decir que yo le estoy faltando el respeto a ud.!
Yo: No, nada mas deje de subestimarme por favor.
MV: Yo tengo 20 años de ejercer la medicina veterinaria y nunca le falté el respeto a nadie.
Yo: no me subestime, no me diga que haga lo que ya estoy haciendo, y que ademas es obvio, gracias, nada mas.
Yo: disculpeme, ¿no ve que, justamente, es lo que estoy haciendo?
MV: Ah, no, pero yo no le estoy faltando el respeto.
Yo: y yo menos...
MV: (interrumpiendo) Si pero ud. me quiere decir que yo le estoy faltando el respeto a ud.!
Yo: No, nada mas deje de subestimarme por favor.
MV: Yo tengo 20 años de ejercer la medicina veterinaria y nunca le falté el respeto a nadie.
Yo: no me subestime, no me diga que haga lo que ya estoy haciendo, y que ademas es obvio, gracias, nada mas.
~
Revisó a la gata, con mi aprobacion tácita dado que pude ver que sabía muy bien lo que hacía, y me preguntó:
~
~
MV: ¿ya tuvo algún celo?
Yo: no sé, creo que no...
MV: ¿se la pasó alguna noche completa maullando?
Yo: no.
MV: ud. sabe cómo darse cuenta si la gata esta en celo?
Yo: no.
Tomó a Ulalume de las ancas, le levantó la cola descubriendo la zona genital y señalando con un dedo dijo:
MV: este es el ano, y esta es la vulva.
Yo: ajá...
MV: con el dedo índice ud. debe rozarle la vulva, ve, así, como hago yo ahora.
Yo: (!?)
MV: Si la gata reacciona de esta manera, vea, se lo hago yo ahora, es porque esta en celo.
La MV representó en ese momento la reacción de una gata en celo que supuestamente refregaría el lomo contra el piso con las patas en alto y girando de un lado al otro. Ella lo hacía contra la pared y moviendo los brazos y el torzo. Yo quedé estupefacto...
Compré el antibiótico, entendí todas las indicaciones útiles que luego siguieron y me fuí. Ulalume esta mejorando, se la banca bien que le ponga las gotitas en los ojos y que le masajee el ojito afectado con las yemas de los dedos sobre los párpados, le debe aliviar o parecer un masaje, porque se queda piola. El que no está bien soy yo, no creo que pueda nunca borrarme la imagen de la señora médica veterinaria actuando de gata en celo...
Yo: no sé, creo que no...
MV: ¿se la pasó alguna noche completa maullando?
Yo: no.
MV: ud. sabe cómo darse cuenta si la gata esta en celo?
Yo: no.
Tomó a Ulalume de las ancas, le levantó la cola descubriendo la zona genital y señalando con un dedo dijo:
MV: este es el ano, y esta es la vulva.
Yo: ajá...
MV: con el dedo índice ud. debe rozarle la vulva, ve, así, como hago yo ahora.
Yo: (!?)
MV: Si la gata reacciona de esta manera, vea, se lo hago yo ahora, es porque esta en celo.
La MV representó en ese momento la reacción de una gata en celo que supuestamente refregaría el lomo contra el piso con las patas en alto y girando de un lado al otro. Ella lo hacía contra la pared y moviendo los brazos y el torzo. Yo quedé estupefacto...
Compré el antibiótico, entendí todas las indicaciones útiles que luego siguieron y me fuí. Ulalume esta mejorando, se la banca bien que le ponga las gotitas en los ojos y que le masajee el ojito afectado con las yemas de los dedos sobre los párpados, le debe aliviar o parecer un masaje, porque se queda piola. El que no está bien soy yo, no creo que pueda nunca borrarme la imagen de la señora médica veterinaria actuando de gata en celo...
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